YO SOY / LYON ESTÁ TAN LEJOS

VIERNES 28-1-2011  GRUPO ZEROART - BARCELONA

VIDEO GRABADO POR MAYDE MOLINA

CANTATA DE VARADERO PARA TU RECUERDO - PEDRO F. BAEZ

Imagino que, a estas alturas, de todos es sabido el cariño inmenso que nos tenemos Pedro y yo.
Es increíble cómo, sin importar distancias ni tiempos, las almas afines llegan a entrelazarse. Pero así es. Aquí en este mundo de poesía ya he encontrado unas cuantas. Lo sabéis, porque sois muchos de vosotros.

Hace unos días escribí un foto-poema sobre Cuba, dedicado especialmente a Pedro y a Leo. Y Pedro, siempre tan generoso, tan amable, tan magnífico, cogió una fotografía de aquel viaje mío de hace 24 años y me hizo un poema.
Es tan, pero tan maravilloso que no puedo quedármelo sin compartirlo con vosotros. Aquí lo tenéis. No a mí, a él, a mi queridísimo Pedro, mi sorgino. (Si queréis oírlo recitado por él mismo, podéis acceder a su blog pinchando AQUÍ).

"Cantata de Varadero para tu recuerdo"

Para Amelia Díaz, sorgina y poeta


Fuiste una visión de nácar
contra el cielo derretido en náuticos
agoreros espejismos
sin que una sola gaviota
pudiera eclipsar en albo intento
la blancura inaudita de tu pecho en cordillera
la tersura embriagante de tus muslos
besados
de mandarina y cerezos
desde aquella otra distancia trasaltántica y austera
de tus muchas y cercanas
imprescindibles peninsularidades ...

Impregnó el jazmín la costa y te elevaste
pálida y sutil
como un soplo de nostalgias
navegando
sobre el mar adusto
con las velas rasgadas de futuros presagios
y el corazón palpitante
olvidado
sobre la arena...

Así te presiento yo
en aquel instante indivisible.

Así te recuerda el tiempo: cuando fuiste sol
mediterránea brisa y arcoíris en beso
sobre la playa.



GRACIAS, PEDRO, MI AMIGO TAN QUERIDO. NOS VEREMOS EN EL MALECÓN DENTRO DE NADA.

¿POR QUÉ NO EL AMOR?

¿Por qué no el amor

-horas, mieses, luchas-

encabeza tu agenda?

Ya no tienes tiempo para siembras

ni para lunas.

En el hueco de las aceras falta tu nombre.

Mendigos con otro acento

Piratas de otros cofres.

¿Recuerdas?

¿Con quién pelea tu desmemoria?

¿Contra quién?

El trigo madura lento.

Esa espiga no alimenta

    la sangre.

O viceversa.

No hay pintadas en la tapia

del cementerio
ni cruces por los            caídos.
                           otros

El muro contiene la luz

de los huesos fosforescentes.

Y yo te nombro incansable.

Te reclamo en la lucha.

                                              

                                               Silencio.

EN EL SILENCIO DE MIS LABIOS

Hoy me he vestido de olas
sin más ropaje que la esencia del mar
y, sentada en el espigón,
desnudo, también, mi alma.

Esta piel que fue tan tuya
tiene memoria de tus caricias
y las reclama callada.

No tardes en pronunciar mi nombre
o en contar las gotas de la lluvia.
La noche acecha.

Busca el camino de regreso
a las líneas de mis manos.
Recuerda el roce extraviado
de mis tobillos lujuriosos
cuando tu cuerpo amanecía
flexionado en mi espalda.

En este cuaderno azul
que siempre me acompaña
escribo tu nombre y, luego,
ahogo un te quiero
en el silencio de mis labios.

PRESTIDIGITACIÓN

Me  prohibieron imaginar:

inventé paisajes.

Me obligaron a dormir:

creé los sueños.

Me quisieron enjaular:

me volví lluvia.

Me hicieron arrodillar:

planté semillas.

Me impidieron escribir:

me hice poeta.

CUBA BELLA - Para PEDRO y LEO , con todo mi cariño

 

Cuba era bella y yo

joven.

Frágil ala de mariposa.

 Era bella hasta la muerte.

El mármol frío 

cantaba los sones del alma.

Era belleza de salto

libre 

o remanso azul.

 Era belleza de puros y montes,

de ron, de pinares

y llanuras verdes.

 Era belleza de utopías

y vuelos

en libertad.

Ya sé porqué lloran

los cocodrilos

tras las rejas.

Caminando descalzos hacia el mar.

Huellas sembradas

entre las olas.

Esa infinita tristeza de las nubes

abrirá el vientre del sol.

Una sonrisa.

CASA DE SOMBRAS

Se deslizaban las horas

por las sombras de las tardes atrapadas.

Los pies quebraban

las hojas secas

de un calendario.

Nadie llegaba con el ocaso.

Hasta los libros callaban su desahucio.

Unos mínimos escalofríos

de los tiempos de la ira

se atrincheran en mi costado.

Esa fue mi casa.

La que habité en la vigilia.

La luz se difuminaba

                                   - a veces-

Otras,

sólo un espejismo

                           y una canción de mar.        

                                                           Callada.

ME RETRACTO

Es día diez.
El día que había decidido hacer privado mi blog para poder "proteger" mis poemas de la cualidad de "inéditos".
Pero he estado pensando.
Los emails que me habéis escrito sobre el tema, me han llegado al corazón. Tan compañeros, tan cómplices, tan poetas...
Y, claro, era inevitable pensar que, si el blog hubiese sido privado en otro tiempo, no habría conocido a alguno de vosotros. Por otro lado, es cierto que me apetece mucho conseguir tener mis poemas en un libro, pero sois vosotros los que me impulsáis a escribir, a crecer, los que dáis valor a mi poesía. Los que habéis ido llegando poco a poco a mi mar. Y nunca se sabe qué va a traer la marea...
Así que me retracto.
De hecho, esa entrada de blog que titulé OS ESPERO, hace días que la borré.
No sé si nunca ganaré un concurso de poesía, pero sí sé que yo ya tengo el mejor premio:

VUESTRA COMPAÑÍA

¿TENÉIS 8 MINUTOS?

POEMA PARA NORAY

Hace cuatro días fue el cumpleaños de José Alberto Socorro, Noray.

Para mostrarle la admiración y el cariño que le tengo, le escribí un poema, que él me ha hecho el honor de incluir en el margen de su página.

Ahora lo comparto aquí con todos vosotros.

De nuevo, FELICIDADES, NORAY.

Te presiento soñando al borde del mar

con el gesto cotidiano

de una ola.

La noche te empapa de lunas

y te acerca

a los versos de los elegidos.

Eres amarre fuerte y sosiego

para mi mano abierta

                                        y amiga.

La marea trae el aroma de tu océano

hasta mi mar eterno

          desde tu noray.

No dejes de sembrar poemas y utopías.

TOBOGANES DE TIEMPO

Porque sé de los tiempos

ya no me asustan,

aunque siempre les mire

con suspicacia.

Sé de sus espaldas y de sus marcas.

El tiempo es espuma.

Tobogán de jabón acelerado

y nosotros, los que andamos,

nos empeñamos en ser

burbujas.

Esa manía de poner etiquetas

a los fragmentos,

de llamar segundos a los primeros

o pronto al arranque.

Y, cuando todo termina,

le llamamos tarde.

No me creas frágil por conocer las muertes.

UN DÍA DE NAVIDAD

Las navidades están llenas de pequeñas muertes.

- Hay cuchillos demasiado afilados

  y dedos tan predispuestos -

Recibí un christmas de los que antes

se llamaban felicitación,

de una amiga que - benévolamente -

me deseaba

que Dios me compensase

por haber

     roto

 una familia.

Comí                sola                 el día de navidad.

Pero comí.

Hasta pude dar una limosna

en la puerta del supermercado.

Invité a un amigo,

pero estaba muy ocupado.

Invité a un amor

pero

- simplemente -

no

estaba.

No pasa nada, en serio.

Llegó un poeta

desde la otra orilla del mar.

Y todo se llenó de cascabeles,

de maní,

de mujeres hondureñas que me regalaban

su sonrisa

      y un vasito de mistela.

Sonreían mientras contaban

cómo sus hijos quedaron

atrás,

más allá de las olas.

Cómo llegaban a fin de mes

porque tenía final.

Cuántas escaleras limpiaban

con su título de abogada.

Y sonreían.

De veras, sonreían.

Hasta con los ojos

y las manos acariciadoras.

Y yo volví a mi casa

completamente

llena

de

navi

D A D.

(Con cariño para Tony Cálix y todas las personas de la Asociación Tegucigalpa y la Federación Mestiza)

SOLO UNA CARTA DE AMOR

Quiero escribirte, amor, palabras que recorran los senderos nevados para salpicarlos de flores de buganvilla. Ayer encendí una hoguera con ramas de olivo. Encontrarás los rescoldos borrando las huellas del vaho frío de tu ventana.

Quiero escribirte, amor, que, con el alba, me escapo al círculo que abre la puerta del mar. Allí la vida se detiene en el espacio hueco entre el monte y la playa.

Si cierro los ojos, veo el azul cobalto. Y aún sonrío.

Pesa la ausencia, sí, pero más el tiempo escurrido.

A veces, siento tu mirada gris de jilguero cautivo, tú que fuiste águila real.

Y querría hacerte alas azules y sueños tibios cosidos a tu piel con las yemas de mis dedos.

Quiero escribirte, amor, que en las horas de la noche, donde las palabras arden en la boca de los poetas, donde el vino hace comunión con la sangre y el sexo se amotina libre, llegaría hasta la frontera que traza tu ombligo. Allí, en tu vientre, están las raíces de todo lo que te escribo.

Deseo que, al recibo de esta, amor, ya no sientas tanto frío.