Siempre te recibo
en las horas y en los siglos.
En los caminos viejos te recibo.
En lo que lo se dice compañía
y yo digo frío.
Los meses muerden mi boca
y emborronan cada página que escribo.
El polvo cubre los libros.
A veces, grito.
Las runas insisten
y yo me aparto
y no miro.
Qué hermoso este poema, qué bien habla de la distancia y de lo lejos que estamos cuando estamos uno al lado del otro, cuando el frío te separa por mas cerca que estés.
ResponderEliminar(no sé bien si hablás de eso, pero yo hice mi propia interpretación de estos versos, con tu permiso, claro!)
Besos.
Me gustó mucho eso de que los meses muerden tu boca.
ResponderEliminarSi tienes que gritar, tengo una Kayla comprensiva a tope que puede hacer de psicóloga.
Un abrazo ( o varios).
Demasiado frío humano.
ResponderEliminarPor mucho que lo disimulemos.
Besos.
Lo dices todo con apenas nada...
ResponderEliminarPor cierto soy Pérfida
Un saludo coleguita
Mourinho es Satanás.
ResponderEliminarEstá demostrado.
Besos.
BELLISIMO QUERIDA AMIGA
ResponderEliminarERES UNA EXCELSA POETISA
HE DISFRUTADO MUCHO CON TANTO TALENTO
MIL BESOS DE LUZ
BEATRIZ