"GREATEST HITS"

EN ESTE DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA, QUIERO REGALAROS ALGUNOS DE MIS POEMAS QUE MÁS GUSTAN EN LOS RECITALES. 

COMO DICE MI QUERIDÍSIMO ELOY SÁNCHEZ GUALLART, CON CARIÑO Y UN PELÍN DE RECOCHINEO, MIS "GREATEST HITS":

Subes a una loma y oteas

sin evidencia de águila,

con mirada de universo

y los bolsillos de piedra.

Ya nada es lo mismo

en distancias de años luz.

Minúsculos seres plagian vidas

y simulan ser savia y flor

en los pastos de las regiones rubias

de los hombres sin espinas.

Solo el agua mantiene

la norma infinitesimal de la lluvia

en terrenos abonados

por dioses de papel.

En cambio, yo, aquí, en el llano,

veo cómo te alzas

libre                       fotón                         etéreo.

Y un calor de pájaro nocturno

sobrevuela mis mejillas.

                                                                              (Subes a una loma)

 

Esa habitación vacía es testigo

de que la vida pasa,

de que no estás.

O quizás sí.

A veces vuelves, a ratos.

Y traes el viento frío del norte

y la luz de tu mirada alumbra menos.

Tengo mandarinas en la cocina

y todos los besos en mi horno.

Prometo regalarte la primavera.

                                                              

                                                               (Lyon está tan lejos)

 

No son días de mariposas.

Son días de tejedores de telas de araña,

de manos vacías y rostros manchados

- desesperanza que tizna

un rostro infantil-.

                                               Ya no trae el viento                   

                                               el eco de un columpio               

                                               ni la risa desciende

                                               por un tobogán.

Se han perdido los niños en la arena

que amortaja el aceite de las piedras:

en las olas negras que vomita el mar.

Hay un cielo masacrado

donde los ángeles reclaman sus alas

y juegan los niños a ser

tierra fértil.

Casi luz.

Sus voces serán simiente,

pan de los tiempos nuevos.

Entre susurros de hierba,

crecerán.

                                                                                              (Tomahawk)

 

Ella mira tras la ventana.

Las palomas como gárgolas

lloran en el tejado.

Toda la tristeza que la viste

lleva olor de valeriana.

Mi madre

que bailó con las orquídeas

en pérgolas de primavera

y diseñó olas amarillas

para sus pies descalzos.

Mi madre

que desalojó los fantasmas

de todos mis armarios

para llenar los estantes

con fruta madura.

Mi madre

solo sabe -ahora- contar

del diez al cero las nubes

y fundirse lentamente

como granizo en agosto.

Ella mira tras la ventana.

Al este,

nace la luz.

                                                                                              (Mi madre)

 

No puedo hacer las camas.

Hay una niña en el pasillo.

Llora

acurrucada en un rincón.

Mi casa se ha vuelto

un laberinto de sombras.

Recovecos infieles

de los planos más obvios.

Solo intento continuar

mis tareas cotidianas,

pero ella no atiende

mi súplica de silencio.

Llora

y araña el suelo

observando encogida

los surcos inútiles:

reconozco su mirada,

su estupor

- casi su reproche –.

Llora

y va menguando en el llanto.

Tal vez,

dentro de unas horas,

no sea más que un charco en mi pasillo.

                                                               (Somalia, por ejemplo)

 

La noche se ha comido mis entrañas.

Me levanté vacía, liviana.

Translúcida la piel.

Henchida del sol que llega

con las cigüeñas

y anida en lo alto

de una torre solitaria.

Me he llenado de luz

y de campanas,

como cada mañana,

cuando tú abres los ojos

y amanece.

                                                                              (Con las cigüeñas)